Парадокс Мазоха

                Всё начинается вполне пристойно.
                Цветы, конфеты, парочка свиданий.
                Пока мы молоды, забавно думать,
                что есть на свете те, кто не любили.

                Прозрение приходит много позже.
                Всё приедается; и мёд конфеты,
                и острый перчик в порции экстрима,
                когда букеты вянут, осыпаясь.

                Но удовольствие (Уайлду – верить!)
                во всём находят, что вошло в привычку.
                Любовь как жертва – собирает жатву.
                И в этом скрытый парадокс Мазоха.

                Бывает проще. Собственник проснётся
                за страхом неминуемой потери.
                Шантаж, болезненная ревность, типа:
                "Никто тебя любить, как Я – не станет!"

                При этом не возникнет даже мысли:
                а нужно ли кому такое чувство
                в котором яд назойливой опеки
                сменяет жажду вечных доказательств?

                Любовь... эгоистична даже в смерти.
                Когда за трауром вуали чёрной
                рыдания вдовы не убеждают:
                "Кормилец, на кого ж ты нас покинул?"

                Ведь это Ей отныне будет плохо.
                Как он посмел так тихо, незаметно
                уйти однажды, а её оставил
                наедине с проблемами и бытом.

                В стихах твердят об истинном блаженстве
                в котором состоят все смыслы жизни.
                Я не любил как Вы? Ну что ж, согласен.
                Теперь уже и начинать не стоит.