Замечательный человек

Вечер лижет трамваи красные, уходя в поднебесье тросами.
Роговыми очками рамы смотрят взглядом бетонных век.
Я лежу на портфеле грязном, наполняю глаза звёздами.
И мне кажется, что я самый замечательный человек.
Сонной Камы поверхность плачет в голубой поволоке снега.
Желтошеии краны важно переносят пирог из плит.
Снег уже ничего не значит - это просто крошится небо,
Потолком, за которым солнце пятаком закрывает вид.
Я - простой деревенский Ванька. Я - последний поэт намедни.
Я обласкан ветрами марта на скрещении синевы.
я почти что Сергей Есенин, собираю чужие бредни
В бесконечную бочку мыслей моей радостной головы.
По-щенячьему плачет ветер. Дорогие меха полощет
На плечах узкогрудых женщин, коим я не гляжу во след.
Я, лежу накрывшись газетой, подо мной весенняя площадь.
и не знают бедные люди, здесь лежит великий поэт.
Я бы мог прочитать жеманно пару-тройку четверостиший.
Но, прищурив глаза от света, я курю "Беломор канал".
Мне вставать через час и шифер класть на ту вон серую крышу...
И в желудке бурчит. А жалко... Я ведь только поэтом стал.
Вечер лижет трамваи пёстрые, уходя в поднебесье тросами.
Роговыми очками рамы смотрят взглядом бетонных век.
И кладёт монотонно шифер, чередуя его с досками,
Вслух читая стихи Бродского, замечательный человек...