Шива

Не смеши меня, Шива. Я вечно смеюсь итак.
Я родился под крик и, наверно, также, умру под стон.
У меня вместо сердца - выложенный пентакль
Из оскорблений и обещаний, слившихся в унисон.
К сердцу-пентаклю ходят молится шлюхи и горбуны,
Как мотыльки, жрущие свет из всех моих вен и жил.
Я открываю утром век тяжёлые валуны,
Силясь припомнить, как я вообще до утра дожил.
Сердце к утру уже доедено, как карась.
В мятой газете с изображеньем голых девушек на Мон Мартер.
Шива, я открываю балкона скайп. Прием. Выхожу на связь,
Пока соседи справа тычут в стену грёбаный перфоратор.
Ладно бы в стену - в дынный овал Луны.
Если не сплю и гляжу с квадрата кровати в квадрат небес.
Рядом со мной на корточках - шлюхи и горбуны,
Жадно глотают то, что я еще не забрал себе.
Как тут влюбиться, Шива? В кого тут влюбиться, ну?
Ты напиши мне имя на двери лифта, на этаже.
Я его озвучу каждой шлюхе и каждому горбуну,
Чтоб перестали отплясывать парами у меня на душе.
Я снимаю накладное веселье и накладную страсть.
Я кладу всё это в ящик с очередным бельём.
Шива, ты третий десяток лет никак не выйдешь на связь,
Но номер скайпа набит одиночеством
Твой
На лице
Моём...