Тленонаправленность

Меня тянет к тебе из ореховой мглы
Опустевших лесов, из зыбучих болот.
Меня тянет к тебе от хвалы и хулы.
Я бегу в твоё море, надеясь на брод.
Я шнурую сознание словом «не мой»,
Я его прошиваю сарказмом скользя.
Бледный рот открывается, как у немой,
Но сказать ничего о тебе им нельзя.
Ты – оазис в пустыне, но нет, не спеши…
Миражей на пути – как у ливня воды.
Я консервную банку несвежей души
Открываю обломком упавшей звезды.
Но звезда – не казна. Небо – не казначей.
В закромах у Вселенной бесценная бязь.
У тебя на пальто, на обратной – «ничей».
И с тобой, как с Нью-Йорком – не ладится связь.
И любить бы тебя – слишком свежи бразды.
И желать бы тебя – но не хочется льда.
Я обломком всё той же упавшей звезды,
Открываю тебя. Там живая вода.
И она в мою кровь по инъекции грёз.
И она в мою суть под апрельский фокстрот.
Я глотаю её свежим запахом роз.
Я касаюсь её, словно сколотых нот.
У вина слишком долгая выдержка, но,
Стоит верно заметить – пугающий хмель.
Нет. Не стало кислее и горше оно.
Разливай по бокалам. Смелее, апрель…