1000-725. Задумаюсь порой...

Читаю я порой стихи Поэта,
И думаю - как мог он написать всё это?
Где он слова нашёл, что душу взволновали,
С какой они к нему приплыли дали?

А я тружусь, словно крестьянин в поле,
Как тот шахтёр, что рубит уголёк в забое -
Есть  мозоли, усталость, чернота,
А цель достигнута совсем не та -

Не могут взволновать, задуматься иль усмехнуться
Слова обычные - из жизни все берутся,
Истории простые, что в них толку -
Все повседневные, знакомые и только.

Задумаюсь порой - а стоит ли писать,
Зачем, что написал, на обозренье выставлять?
Но мысль свою остановлю таким резоном -
Стихи читают - рано быть им похоронным звоном.

Когда страница без читателей будет пуста,
Как дерево без одного листа -
Закончу - всё понятно будет мне:
Гори моя ты писанина вся в огне...

Ну, а пока читают хоть совсем немного -
Стихи я выпускаю на Стихирскую дорогу.
И пусть тропинка узкая к читателю идёт -
Надеюсь, что прочтёт, узнает и поймёт!

Пётр Кантарович.