Над полями ветер свищет
На дороге – чернота.
Тропку кто теперь отыщет
В тёмной ночке до утра?
И костёр лишь только мнится,
Руки б надо отогреть.
А в округе – чьи-то лица,
В темноте не рассмотреть.
Путник встретится такой же,
Близко молча подойдёшь.
Пробежит волной по коже
Вновь предательская дрожь.
Кто такой выносит снова
Странный, кажется, вердикт? –
Что ты делаешь такого,
Что тебя тропа манит?
Тропа
© Copyright: Геннадий Мир Мирошниченко, 2015
Свидетельство о публикации №115070403764
Свидетельство о публикации №115070403764
Рецензии