Был я в городе как-то мертвом,
средь зимы, летом очень жарким,
видел странное я, престранное
в этом сне, в закоулках памяти.
Лёд сковал жизнь своей поверхностью,
удержаться нельзя, все падают,
лишь старик со своей шарманкою
ходит-бродит скрепя, развалина.
С ним мальчишка босой, вихрастый
а в глазах грусть разлита безбрежная,
чужаки в этом мире каменном,
где на троне ложь беспросветная.
И прогнали их люди из города,
не смогли больше видеть ходящих
старика слепого, убогого
и мальчишку, их будто корящих.
Город спину буравил колюче
равнодушно-холодными окнами,
провожая шарманщика с внуком
тусклым взглядом, замершими стеклами.
С их уходом метель свистящая
всё засыпала снегом белым
и исчез город в зимнем мареве,
похороненный безнадежностью.
Июльский сон
© Copyright: Петр Ильин, 2015
Свидетельство о публикации №115070402880
Свидетельство о публикации №115070402880
Рецензии