Субботняя лень сердца

Я уже не беру ранний старт по субботам...
Оторвался от сна, но по сути - не встал.
Загребает тоской пятидневной работа,
от которой уже безнадежно устал...
Укрываюсь в искусственном ворохе листьев,
где меня между строчек осознанность ждет
удивительств, рассмотренных мной в пианисте
с корабля. Гениальный в безумии Рот...
По поверхности - дрожь... На поверхности - рана...
И уже безразличны причины внутри...
Улыбаясь в ответ одиноким с экрана,
я играю рапсодию в красках зари.
Примитивность стиха заменяет мне ласки,
а вечернее солнце - приветы с небес,
где мой образ давно и надежно затаскан
неповерившим мне, что Иуда воскрес.
И хотел бы предать!.. Но веселое сердце
не желает искать в истуканах богов,
открывая в своем лицемерии дверцу,
чтобы сделать десяток последних шагов.
Мне играют весну в середине июля,
забывая о том, что я беден и глух...
Ну и пусть... Не меня же весной обманули,
рассказав о запретном практически вслух.
Не меня же нашли в исковерканной грусти,
опьяненным любовью и красным вином!..
Не меня... Ведь такого - никто не отпустит
одного на дорогу в осенний дурдом...