тебя покидают мысли
о том, что ещё живой.
пытаешься скрыться рысью,
издавши протяжный вой,
в лесу одиноких дебрей.
спокойно. прохлада. мрак.
никто никому не верит.
ветрами несётся смрад.
ты вырос потомком мыши.
замкнулся, как старый ёж.
несчастным давно родившись,
несчастным потом умрёшь.
но если бы ты пытался
исправить в душе некроз...
а, впрочем, не надо, братец,
вонзи себе шило в мозг.
мрак
© Copyright: Иван Битоски, 2015
Свидетельство о публикации №115070309302
Свидетельство о публикации №115070309302
Рецензии