Слышишь песню – достанешь флейту,
вытрешь с губ пересохших кровь;
спой, певец, что нас любят где-то,
что нас ждут – там очаг и кров…
Каждый помнит, бредёт наощупь
через пыль всех земных сует
к тем, кто ждёт нас за мира гранью,
к тем, кто дарит нам вечный свет.
Хороши мы иль плохи ныне?
Кто здесь жив, а кто мёртв? – Забудь…
Мы бредём по одной пустыне,
и у всех нас единый путь.
…Слыша песню, споёшь в ответ сам,
даже если давно немой;
подбодрит ли других уставших,
долетит ли сквозь мрак домой?
– Что ты хочешь, певец, в награду?
– Ах, Отец, нужно ль что своё?
Только ту, что со мною рядом,
от всех бед береги её.
Только ту, что со мной делила
всё калеки житьё-бытьё,
и кому не умею петь я –
награди, мой Отец, её…
Слышишь песню...
© Copyright: Мария Астраданская, 2015
Свидетельство о публикации №115070308727
Свидетельство о публикации №115070308727
Рецензии