Тот самый первый роман...

То было много лет назад,
Но чётко помню детский сад,
И группу нашу…
И там, среди девчонок тех,
Я выделял одну из всех – 
Красавицу Наташу…

Она кокеткою была,
Она ходила, как плыла –
Шаг юной леди…
Была, как барышня из книжки
И вслед смотрели ей мальчишки,
И во дворе соседи.

Мне нравились её реснички…
И ленточки в её косички
Я заплетал…
И будучи смешным мальчишкой
Я звал её своей Малышкой,
Невестой звал…

А тех, кто дёргал за косички,
Я отучал от той привычки,
Бросаясь в драку.
И в угол ставили не мало,
Лишали сладкого бывало,
Как забияку…

Особо Мишка донимал,
К Наташе часто приставал…
Был бит не реже…
Он группу рядом посещал,
И был отчаянный нахал,
Как шут в манеже…

А мы за ручку с ней гуляли.
Нас «тили тестом» называли –
Жених с невестой…
Нам было мнение прохожих,
Да и всего детсада тоже
Не интересно.

Давала мама мне конфету –
Я приносил конфету эту
Моей Наташе.
Считал ромашек лепесточки,
Ей из цветов сплетал веночки –
Она всех краше…

Наш воспитатель – тётя Вера,
Особа жуткого размера,
Была грозою…
Она, по форме метр в квадрате,
Была, как лютый надзиратель
Страшна собою…
 
И ставя в угол «за распутство»
Она, не признавала чувство.
…На два колена.
Меня держала в чёрном теле,
Я ждал всегда конца недели,
Как бег из плена.

Не пряча норов свой из виду,
На «воспитание» обиду,
Я не скрывал.
С отвагою непримиримой
Наташу девочкой любимой
Я называл.

Лишь мама сына понимала
Жалея, нежно  обнимала –
Горжусь тобой…
– Ты береги всегда девчонок,
И не жалей за них силёнок,
Романтик мой…

Потом Наташу увезли,
Куда-то вдаль, на край земли –
Отец моряк…
И без неё стал детский сад –
Осенний грустный листопад…
И всё в напряг…

Так разошлись дороги наши,
И был потерян след Наташи,
Я тосковал…
А мой отец, обычно строгий,
За сыном с искоркой тревоги
Лишь наблюдал…

…А годы скачут всё быстрей…
И пятьдесят календарей
Прошло за время это.
Наташа замужем давно,
Но хрАнит память всё равно
То наше лето…

Другие перед нею лица…
Другой зовёт её Царицей…
И счастлив ОН.
И у меня давно есть внуки…
Забыты горести разлуки…
Как  страшный сон…

И жизнь текла лиричной драмой…
Давно известной стала дамой
Моя Малышка…
Не в сути чьей-то ворожбы,
А по иронии судьбы,
С ней рядом Мишка…

Пусть очень много лет прошло,
Воды немало утёкло.
Я не жалею…
И пусть душа черства от ран,
Но вспомнив детский тот роман,
Душой теплею…