Это там...

Это там на западе, где заходит солнце,
прошлое запряталось, с памятью на донце.
С  памятью дырявою в чёрно-белой плёнке.
Вспышками цветными, что о детстве звонком:

со смолой вишнёвой, в поле с васильками,
с новою скворечницей,  с жёлтыми блинами...
Каждый вечер день прошедший в прошлое ныряет.
То, что не хочу отдать - молча отбирает.

Ни прогнать, ни удержать, про запас не спрятать -
экая оказия, этакая напасть...
Новый день - мустанг лихой, норовом упрямый;
проскакал, хвостом махнул и на запад - прямо...

Знает только ночь одна, тайну сохраняя,
ту страну, где прошлое наше обитает.
Знает ночь ещё секрет: из какого края
к нам приходит "завтра", кто его рождает...

"Завтра" новой тайною манит-обольщает.
Чем грозит и что сулит - то никто не знает...
Нам владеть и нам решать, делать что угодно
можно только в данный день, названный "сегодня".

Этот факт неоспоримый, факт движенья солнца
выбрали себе на знамя мудрые японцы.
Всё взойдёт и всё уйдёт: счастья миг и беды.
Сорок жизней - цикл души в древней "Аюрведе".

Это там, где на закате цветом луч играет,
всё, что совершили в жизни -
в нашем прошлом тает...