В то утро, когда пропадает желание,
Нет сил заставлять подниматься с кровати.
Отсутствует логика, нет понимания.
Где основания проснуться и встать нам?
Обычно такое случается редко,
Но всегда происходит, деваться тут некуда.
Сном это лечится, словно таблетка.
Ты марионетка, простая молекула.
Сквозь пальцы опять пропускаем всё это
И просто без чувств закрывая глаза,
Меняем местами - темнота вместо света.
Это делаем слепо, лишь немая слеза...
И об этом забудем, не вспомним уж боле
Как будто и не было, что после похмелья
Он в нас растворился, как в воде горстка соли.
Знакомый до боли - восьмой день недели.
Восьмой День Недели
© Copyright: Потерявший Крылья, 2015
Свидетельство о публикации №115070304138
Свидетельство о публикации №115070304138
Рецензии