Молчит давно уж мой, когда-то звучный Слог,
Он словно Путь тот Млечный, что на небосводе,
Лишь только день иль туч мертвяк высокороден-
Диагноз старческий и тут же некролог.
А рядом только, знать, сегодня повезло
Лишь тем, кто стыл и, как всегда, однообразен,
Кивая вслед мне неразборчивостью фразы,
Сопит рифмушек добродетельное зло.
Да точек в строчках накрахмаленных тома,
Где «ахи-ахи» только розовой пастелью,
А остальное, что не связано с постелью,
Из дряни всяческой и прочего дерьма.
От прошлых счастий лишь колечка ободок
Да запах сена прошлогоднего в сарае…
О мае, память из беспамятства стирая,
Ложился пух плакучих ив на городок.
О себе, родимом...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115070301023
Свидетельство о публикации №115070301023
Рецензии
