Поэт и женщина

Писал он женщине чужой и незнакомой,
О чём?  Не о любви, пустые комплименты.
Не знал, зачем, и кто она, но в полудрёме
Строчил послания свои, писал сонеты.

Увидеть ли хотел? Ходил печальный?
Страдал? Не знаю, это всё секреты...
Зачем таил он образ смутный, дальний,
И сочинял ей нежные куплеты?

Но, наконец, он понял сердца тайной,
Открыл окно, и свежестью пахнуло,
И мысль была простой и гениальной,
Что лишь от счастья вдаль его тянуло.

Сказал жене: прости меня, родная,
Порой и сами мы себя не знаем….
Душа созрела, лишь тебя люблю я,
Зачем так часто  близких  огорчаем?


 PS:  Она проснулась утром смутным, ранним
       Сказала у окна: « люблю я этот час,
       Как хорошо, любимый мой, желанный,
       Как хорошо, что это не про нас».

       Восход встречаю мыслью обновлённой:
       Весёлый, вдохновенный этот час,
       А на закате плачу сокрушённо
       О том, что некрасивой родилась.