Эй, Музы, ленту...

Я знаю, стану я великим-
Мне сверху ангелы трубят,
За то, что я живу безликим
С душой растерзанных ребят.

Переживя веревки, пули
И яд недопустимых доз,
Но время зло и я смогу – ли
Тянуть тот творческий обоз?

Скрестя свои переживанья
И что в стихах друзей читал,
Я не учился, но призваньем-
Их институты пролистал.

Не шел с литературной свитой
В букетах выхоленных роз,
А по «низам» голодный, битый               
По лагерям Российским полз.

Но я не бросил начинаний,
Переживаю и пишу
И мне не нужно больше знаний,
Чтоб так писать - как я дышу.

Бросая огненные взгляды
На сытость правильных господ.
Друзья мои - те были рядом,
Но я гляжу на них – из под.

С обратной стороны медали,
Где видно сразу эту ложь,
На той – они все время врали
«За складкой пряча острый нож.»

Откуда видно их наживы.
Хватают все и не стыдясь,
(особо тех - кто еле живы)
Вот тут уж радость обокрасть.

…А там опять они правдивы
И ропщут - вроде за сирот?!
Чтоб до конца быть справедливым…?!
И им – заглядывали в рот,

Что принимали и награды,
Для них и пели – но не все,
И нужно жертвовать (раз надо),
Чтоб быть на первой полосе.

…Своих я выбрал сам и сразу-
Кто головой им не кивал
И кто высмеивал заразу,
Кто в песнях жить им не давал.

Кто пел и жил среди народа,
Не лез на творческий олимп,
Кого не выведут из моды
Бумаги «уголовных лип».

И мне не стыдно быть под гнетом
Закончив этот грязный вуз,
Стихи - как залп из пулемета,
Слезами овдовевших муз.

Они во мне живут и плачут,
Их вдохновение – за всех!
Опять, вон вижу «эти» скачут…,
Эй музы, Ленту!- За успех…!