Постой, скиталец

Постой, скиталец... Отдохни немного.
Жизнь - вера в смерть, не стоит к ней спешить.
Еще вчера - я тоже верил в бога
И всласть любил, и торопился жить.

Еще вчера стремился в эти дали,
Пренебрегая тем, что был любим,
И юных муз запоминал скрижали,
По чердакам гоняя голубей.

И шлёпал безучастно на стихире
Бесхитростные глупости о том,
Что был поэтом, бряцавшим на лире
Земную песнь с трагическим концом.

А вот теперь - осиротели музы,
Всё отцвело и заросло травой,
И в смертные сошло метаморфозы
За золотом обманутой листвой.

Померкли краски, дали опустели,
Седые отдождились небеса -
Качающие строчек колыбели,
Отплакались и высохли глаза.

Не верь ни тьме, ни тем остаткам света -
Что были мной... Какой там, к черту, суд,
Покуда живы на земле поэты,
Покуда люди ищут в них приют.

Покуда есть дороги и скитальцы
В кочевьях дальних у подножий зорь,
Ту будешь уходить и возвращаться
Сквозь мрак себя в молчанье мертвых зон,

Где лес шумит и золотятся нивы,
И осень провожает журавлей,
И теплый май цветет неторопливо
За лунной паутинкой на стекле.

А что земля? - она, как видишь, так же
Скитается в пучине звездных снов
Дорогой тех, кто стал на вечность старше
Твоих, увитых лаврами, стихов.

А ты пиши... пиши на зло стихиям
Без смысла злить, без пафосов глухих
Об этой стихоплещущей России,
Об одиноких про'падах земных.

И ты уйдешь - за лиственным обманом,
Забыв прикрыть, как школьный черновик,
Еще никем нечитанные планы
На сроки для пожизненной любви.

Ступай себе... Забудь про эту тленность.
Не трать свой ум на поиск нужных фраз.
Не сто'ит, право, красить неизбежность,
Печально каменеющую в нас.

Ты только миг - за гранью пониманий
В безвременье, что называют - жизнь.
Не примеряй венец ничьих скитаний
И свой, как я, понять не торопись.

Над пустотой, что недоступна взору,
Довлеет страх - блуждать во мраке дум...
Нам слезы - не к лицу, душа - не в пору,
Когда мы тщимся, примеряя ум.


 = 2015 =