Размышление...

Недолго, как Пушкин, прожил на земле Маяковский,
И я лишь одно неизменно могу утверждать:
Уже не умру в сорок два, как Владимир Высоцкий,
Меня не убьют, как Рубцова, в его тридцать пять.

Могу сочинять без наркотика в вене дрожащей,
И песни без водки мне Богом дано сотворять.
Одет хорошо, и в жизни – совсем не пропащий.
Скажите, как можно «богемой» Землянина звать?

Увы, не гуляка, и в связях любовных не ловок,
Нигде не замечен, не числился и не имел,
И не был героем в среде популярных тусовок,
Как ветер свободный, о Родине песни я пел.

И сколько дано жить на свете, конечно, не знаю.
Не стану влиять негативно на высший процесс.
Стреляться до срока, читатели, я не желаю,
Не брошусь, как Анна, в смятенье, под поезд-экспресс.

И нет ничего для меня в этой жизни желанней,
Чем просто дарить землякам свои песни-стихи.
Была бы бумага… Ещё – авторучка в кармане.
И сними – гитара. Она мне отпустит грехи.