Записка от старого друга

                А. Голубеву

                I

Я уже два часа
То сижу, то хожу, словом, в парке.
И решил так не я:
Муза водит от арки до арки!

Ей, конечно, видней,
Ну а я даже спорить не буду.
Запишу поскорей
Что диктует, а то вдруг забуду.

Так забавно смотреть
Как на воздухе свежем резвится,
Музу тяжко иметь,
Но приятно и сердце искрится.

Я держу белый флаг.
Мне записку от старого друга
Из всей кипы бумаг
Достает, улыбаясь, подруга.

Речь пойдет не о нас,
Не о том как мы в парке гуляли,
О записке рассказ
И о том, что же в ней написали.

                II

Долго тянется путь
По дорогам степным Оренбуржья.
Время есть прикорнуть,
Глаз усталых сомкнуть полукружья.

Стал привычным маршрут,
Он еще и не раз повторится,
За окном пробегут
Километры, дорожные спицы.

Он лениво сидел,
И размеренный голос Морелло*
Мыслям вторил и пел,
К своей цели маршрутка летела.

Был обычнейший день,
Коих множество в месяце каждом.
Ни тогда, ни теперь -
Ничего, что назвали бы важным.

Куча дел, на ногах,
Да в салоне лучи припекают.
Трек за треком в ушах
Все смешались и сон навевают.
 
..................................................

Слабо слышный сперва
Звук гармошки его пробуждает,
Бархат тембра, слова,
Голос «God help us all»* повторяет.

К небу взор обратил
Он впервые за долгое время
И сраженный застыл,
Позабыв в тот момент о проблемах,

Обо всем! Синева
Без границ его взгляд приковала!
Красота, красота...
Первозданная, жаль, что мы мало

- Он подумал тогда -
И так редко ей дарим вниманье.
С глаз сошла пелена,
А в груди затаилось дыханье.

Счастье сквозь простоту:
Познается простыми вещами.
Прислонившись к стеклу,
Любовался родными местами.

Будто бы много лет
Вспомнил что от него ускользало!
Вновь с мечтой тет-а-тет,
Укололо прозрения жало:

Оседлать параплан
Была страсть, пусть не завтра, когда-то
Он окажется там,
Облака его примут, как брата.

                III

Прекращаю читать.
Моя муза устало зевает -
Волшебству пора спать,
А на небе закат расцветает.

Долго тянется путь.
И куда бы нас не заносило,
Дай нам, Боже, взглянуть
В облака чтоб всегда были силы.

Речь совсем не о нас,
Не о том, как мы в парке гуляли,
О записке рассказ
И о том, что же в ней написали.

*Том Морелло - гитарист, автор-исполнитель
*Фраза из одноименной песни