Любовь

Её нигде не осталось…
Ни в пакете, где хранился запах её аккуратно сложенного спортивного костюма, ни в обертках конфет, небрежно брошенных на углу кухонного стола, ни даже в зеркале, где недавно отражалось её мокрое и ещё не проснувшееся лицо.
Её нигде не осталось…

Тщётно он искал её на улицах обнажённой Москвы.
Там были другие, но там её не было.

Он искал её в лицах знакомых женщин, которые очень хотели принять его в себя, или хотя бы просто прижаться своим телом в тесном проходе двери, или ехать с ним в далёкий город, который скромно жил на окраине Вселенной.
Они были прекрасны,
Но её в них не было…
Её такой жутко несносной, нескончаемой, необузданной, противоречивой и совершенно непредсказуемой.

Её нигде не осталось…
И тогда он взобрался на самую высокую гору, чтобы посмотреть на Мир, и может быть сверху его любовь к ней станет очень маленькой, и он забудет этот нескончаемо-мучительный момент своей жизни.
Но любовь к ней беззастенчиво заполонило всё видимое с горы пространство
 и стало им…