Боже мой, кто бы знал, что за скука
Рифмовать о душевном тепле.
И скулить, как побитая сука,
Что, мол, нету любви на земле.
Нагрешил в этой жизни я жутко.
Ну зачем нужно было, скажи,
Мне читать стихи проституткам
Про осколки своей души.
И молиться, крестясь, не иконам,
Не церквям, не погостам, как все,
А лесам и лугам полусонным,
Свежевыпавшей утром росе.
Чтобы годы мои не летели,
Птичьей стаей, быстрей и быстрей...
И рыдали, и выли метели
По загубленной жизни моей.
Нет, напрасно, судьбу крыл я матом,
Как и годы растратил за зря.
Не был бедным и не был богатым,
Но теперь это "до фонаря".
Пусть ошибки и даже просчёты,
Но всё это не чьё-то, моё.
Что ж теперь? Мне с самим собой счёты
Взять свести? Ни фига, ё-моё!
Сколько сердцу отпущено биться -
Не исчерпан лимит на грехи.
Буду жить и любить, и молиться,
И читать проституткам стихи.
Боже мой, кто бы знал, что за скука...
© Copyright: Владимир Середа 3, 2015
Свидетельство о публикации №115070100386
Свидетельство о публикации №115070100386
Рецензии