На перепутье

- Утро наступило, как похмелье, трудно.
Голова бессонницы свинцом налита.
Ангелы рассвета вострубили в трубы.
Свежая могила для меня раскрыта.

Я боюсь. Я страхом, как печали ртутью,
до краёв наполнен, и стою, растерян.
Нет на камне надписей на перепутье.
Да и что писать - в исходе я уверен.

- Ну, куда поедем? Выбирай дорогу.
- Всё равно, куда. Ведь все дороги - в небо.
Только не бросай меня - молю, как бога,
хоть и никогда религиозным не был.

- Я тебя не брошу, довезу до места.
Богу сдам с рук на руки, как груз бесценный.
Свадьба. Я - твой шафер. Смерть твоя невеста.
Ты ведь храбрый мальчик, не устроишь сцены?

Свадьба - это весело. И можно выпить.
Что там выпить - можно до чертей надраться.
Посмотри - закат, как наш пиратский вымпел.
Ты - голландец, и тебе всегда скитаться.

На ночлег нас примут в придорожном пабе.
Будет джаз-оркестр дудеть в кривые трубы.
Если хочешь, мы возьмём себе по бабе.
Пусть они проснутся, обнимая трупы.
Если хочешь, разобьём хоть все витрины.
И когда за это нас повяжут копы,
я внесу залог за всё, в чём мы повинны -
путь из жизни в смерть верхом и автостопом.

Если хочешь, просто на песке горячем
Ляжем, как на пляже, и сгорим до пепла.
Даже, если хочешь, я сейчас заплачу,
чтобы боль от слёз, как от дождя, окрепла.

Ветер треплет волосы и в горле сушит.
Ты пропах бензином и полынью пыльной.
Поле - вот. Давай посеем наши души.
Соберём по смерти урожай обильный.