Под занавес

Как было раньше?
Расходились в разные стороны,
становясь именами
и почти забытыми лицами,
именно тогда,
когда ставилась жирная точка.
Такая, похожая чем-то на кляксу,
накрывавшая своим пятном все светлое будущее,
предсказанное на кофейной гуще.
И так как все накрылось
(слово-то какое! укрывающее) –
легко отталкиваясь от конечной точки –
разлетались в стороны,
прочерчивая новые прямые и кривые,
но всегда
параллельно
по отношению друг к другу.

А что теперь?
Даже многоточие не троится в глазах
и не от чего оттолкнуться.
Лишь нервозное предчувствие конечности слов.
Безответность пауз, незаполненных жестами.
Раннее окончание недописанной пьесы.
До финала еще полжизни,
до антракта – десять минут,
а Фортинбрас уже оформляет наследство.
«Я хотела бы дать вам фиалок…» -
это даже не точка,
это пустота.
Но сейчас не об этом.
Метроном отсчитывает интервалы,
отличные от минут и секунд.
Винт раскрутился,
и циркуль рисует спирали.
Чернильные строки
просыхают под напечатанным текстом.
«Вот розмарин, он для памятливости: возьмите, дружок, и помните».
Ведь больше ничего не поделаешь.