Июль - экватор . Лето под закат.
Вот первое. Всего лишь девятнадцать…
От слёз душе пора ли отмыкать
За всё , что сделал ? Звать ли святотатством
Слова наивные , что Вера - ты .
Кто после Бога мне на свете ближе ?
Овала краски - милые черты .
Ещё причёски шарм блестящий, пышный…
Поступков странных буйный ураган .
Скупая нежность . Край у губ, изломом…
Нет, не иссякнет для тебя строка ,
Где я любить по-прежнему готовый…
июль
© Copyright: Андрей Марышев, 2015
Свидетельство о публикации №115070101910
Свидетельство о публикации №115070101910
Рецензии