Я родился не поэтом.
Я поэтом стал потом.
Заплатил за всё за это
Я защитой как щитом.
Обнажённей стали нервы,
Острота в речах пришла,
Понимаю – я не первый,
Не из гениев числа.
Стал сражаться за идеи,
А оценки Божьи взял.
Понял многих: что хотели,
Но… порыв у них увял.
Я стихи пишу душою
Не сознаньем, не умом.
Кто-то мерою большою
Заставляет строить дом.
Тихо скрипнут половицы –
Тут поэзия живёт,
Тут названных братьев лица –
Поэтический народ.
Отовсюду, словно песни,
Голоса людей слышны.
Строчки, где и рифмам тесно,
Проступают со стены.
Дом поэзии
© Copyright: Геннадий Мир Мирошниченко, 2015
Свидетельство о публикации №115063003337
Свидетельство о публикации №115063003337
Рецензии