Мейнстрим

Шершавые строки, пустые глаза.
Перо - карандаш, а чернила - слеза.
Всё так прозаично, так скупо, старо,
Чернилами слёз карандашит перо...
За робким оттенком прильнувшей тоски
Мерцают нелепо стальные тиски
Отчаянной боли. Конечно. Мейнстрим.
Останется лишь отголоском пустым
Всё то, что пытаются крикнуть слова,
Но суть, как обычно, противно проста.
Читали уже и не раз, и не два,
Как кто-то ушёл, а другая ждала,
Как капал за стёклами, плакал, рыдал
Наш дождик обычный - но как он стенал!
Он прятал собой слёзы горечи, да!
Ведь то слёзы неба - никак не вода!
И пледом пушистым, конечно, укрыть
Нам надобно ноги - негоже простыть.
И чашка какао - ну как без неё?
Нелепо вкушать нам иное питьё.
Вот так и грустим - напоказ, ради всех,
И хохот сквозь слёзы, рыданья сквозь смех...
Так сколько же раз всё пройдёт через нас?
Когда же закончится слякоть из глаз?
Когда будет проще? Когда всё равно?
Всё только что... всё словно где-то давно...
И снова, и снова, как на эшафот
Идёт и везунчик, и полный банкрот,
И снова надеется - да, навсегда.
Когда-нибудь... может быть... сбудется "да".