Северное

В нашем краю не в чести быть слабым. Боги лишь к сильным благоволят. Ели свои раскрывают лапы, пряча оляпок и соколят. Мох устилает лесные тропы, так и ходила бы босиком. Хвойно- прозрачным текут сиропом реки, сливаясь в морях со льдом. Дом наш стоит в самом сердце фьорда. Мне не страшны ни ветра, ни шторм. Ветер вьет косы за плечи гордо, шторм растирает границы норм, правил, укладов и поведений. Мы привыкаем жить днём одним, вот и выходит, что каждый день и каждый рассвет здесь неповторим.

Каждую ночь я иду на берег, лунной дорожкой накрыта рябь. Десять-пятнадцать крутых ступенек. Ветер, туман над водой дырявь. Дай мне увидеть знакомый парус, корпус из ясеня, ростры лик. Ждать – вот и всё, что мне здесь осталось. Ветер – мой слушатель, мой дневник. Лето дыханием мчит дракона. Тридцать минуло июньских дней. Жаль, не придумал никто закона о возвращении кораблей – и неизменном, и крайне скором. Сколько же можно у моря ждать? Именем Одина, силой Тора я заклинаю «вернитесь». Прядь маминых русых волос седеет. Верой и силой валькирий взгляд будто исполнен. Её идея – старый в лесу провести обряд: сильный, защитный, известный старцам. Стоит ли верить мне в волшебство? В каменном тролли застыли танце. Справлюсь, я сильная, ничего в нашем краю меня не пугает. Я отправляюсь любимым в след. Разве не в этом обычай стаи – близких спасать от невзгод и бед? Папа, братишка и милый викинг сердцу застывшему моему. Слышу во снах будто ваши крики, только едва свой кулак сожму, я просыпаюсь, и воздух давит. Давит на рёбра, срывая вздох.

Вот я на северной переправе. Спит под ногами шершавый мох. Косы обрежу мечом коротким. Будут ветра со мной заодно. В маленькой брата дубовой лодке режу морское я полотно, и удивляюсь его масштабам, волн собирая кормой чреду.

В нашем краю не в чести быть слабым.
Я обещаю, я вас найду.