По швам порвался горизонт,
И небо, выбежав на берег,
Лизнуло мой вальяжный зонт
И улизнуло, словно мерин.
Воздвигнут зонтик мой тотчАс,
И голос вкрадчивый и влажный
Меня пытал: "Который час?",
Суля роман курортно-пляжный.
На побегушках у волны,
Где солнце празднует пирушку,
Пучины возгласы слышны
В переложении ракушкой.
И жизнь, забыв, который час,
И век, и день, тем паче дату,
Пытается из моря клякс
Души моей составить карту:
Подводных рифов и буйков,
Повадки штиля тихой сапой,
Девятый вал, что был таков,
Когда его пыталась сцапать.
Глядь: и с зенита соскользнув,
Тень удлиняет мои думы,
Похож с изнанки на луну
Мой зонт, везущий ночь под трюмом.
Прильнуть бы к голосу, что звал,
Рукоплескать бы телом зову!
Но катит призрачный вокзал
Уже меня обратно к дому.
На побегушках у волны
© Copyright: Виорика Пуриче, 2015
Свидетельство о публикации №115062906452
Свидетельство о публикации №115062906452
Рецензии