Посланнику Бога на Земле. В День Рождения Гения...

***

Открою  тоненькую  книжицу  опять,
Смотреть  рисуночки  и  просто  вспоминать,
Как  не  давали  мне  уснуть  слова  твои,
Великий,  Антуан  Экзюпери!


Принц  Маленький,  он  другом  стал  моим.
Красивым  мальчиком,  весёлым  и  живым...
Вот  от  него  письмо  хранится,  посмотри!
Ты  веришь  мне,  Де  Сент-Экзюпери...


Кто  приручил  из  нас  тогда,  кого…
Неважно,  в  мире  лучше  нет  его!
Пророчишь вечную  Любовь?  Ну, говори...
Ты  прилетал  ко  мне  во  сны,  Экзюпери.


О, небо, небо!  Ты  всегда  спешил  туда.
Минуло  время,  и  прошли  года.
Кого  ждала  с  надеждой  у  двери?
Лишь одного тебя,  Экзюпери!


Рыбак  достанет  с  надписью  браслет,
От Консуэло,  той,  которой    нет...
Обломки  планера  искали  корабли...
Ушёл  в  последний  путь  Экзюпери...


Я  точно  знаю  карту  вечных  звёзд,
И  ту  планету,  к  ней  я  строю  мост...
Не  улетай!  Мгновенье  подари,
Любимый  Антуан  Экзюпери…


Помнишь?

 Тоненькая маленькая книжица с рисуночками в руках ребёнка. Удивление, счастье от того, что кто-то в этом мире думает как ты, нескрываемые слёзы радости и восторга...
Маленький Принц, "ты в ответе за тех, кого приручил"...


Толстый том на коленях пожилой дамы, давно ставший цитаделью её души, это великий роман Экзюпери "Цитадель"...
Те же удивление и счастье от ощущения сопричастности и единения душ, автора и читателя, нескрываемые слёзы прозрения, слёзы восторга... с самых первых вступительных строк...
Спасибо, Экзюпери...


Эти слова к тем, кто верит...

    " ...Хочу  закончить свою  книгу.  Вот  и все.  Я меняю  себя на нее. Мне
кажется, что она вцепилась в меня, как якорь. В  вечности меня спросят; "Как
ты обошелся со своими  дарованиями,  что сделал  для людей?" Поскольку  я не
погиб на войне, меняю себя не на войну, а на нечто другое. Кто поможет мне в
этом, тот мой  друг... Мне ничего не  нужно. Ни  денег, ни  удовольствий, ни
общества  друзей. Мне  жизненно  необходим  покой.  Я  не преследую  никакой
корыстной цели. Не нуждаюсь в одобрении. Я  теперь в добром согласии с самим
собой. Книга выйдет в свет, когда я умру, потому что мне  никогда не довести
ее до  конца. У меня семьсот страниц. Если бы я просто разрабатывал эти семь
сотен страниц горной породы, как для простой статьи,  мне и  то понадобилось
бы десять  лет, чтобы довести дело  до завершения.  Буду  работать не мудря,
покуда хватит сил. Ничем другим на свете я заниматься не стану. Сам по  себе
я  не  имею  больше никакого  значения и не  представляю себе,  в какие  еще
раздоры меня можно втянуть. Я  чувствую, что мне  угрожают, что я уязвим что
время мое ограничено;  я хочу  завершить свое  дерево. Гийоме погиб,  я хочу
поскорей завершить свое дерево. Хочу поскорей стать чем-то иным, не тем, что
я сейчас. Я потерял  интерес к самому себе. Мои зубы, печень и прочее -- все
это  трухляво  и  само  по  себе  не представляет никакой  ценности.  К тому
времени, когда придет пора  умирать, я хочу превратиться в  нечто иное. Быть
может, все  это  банально. Меня не  уязвляет, что  кому-нибудь это покажется
банальным. Быть  может, я  обольщаюсь насчет своей  книги;  быть может,  это
будет всего лишь толстенный  посредственный том, мне совершенно все равно  -
ведь  это лучшее  из того,  чем я могу  стать.  Я должен найти  это  лучшее.
Лучшее, чем умереть на войне.
     ...Будь смерть лучшим, на что я теперь способен, -- я готов умереть. Но
я ощущаю в себе  призвание к тому, что кажется мне еще лучше... Теперь  я на
всех смотрю  с точки зрения своего труда и людей делю  на тех, кто за меня и
против меня. Благодаря войне, а потом и  благодаря  Гийоме я понял, что рано
или поздно умру. Речь идет уже не об абстрактной поэтической смерти, которую
ж  считаем  сентиментальным приключением и  призываем  в несчастьях.  Ничего
подобного.  Я  имею   в   виду  не  ту  смерть,   которую  воображает   себе
шестнадцатилетний юнец, "уставший от жизни". Нет, я говорю о смерти мужчины.
О смерти всерьез. О жизни, которая прожита..."
     АНТУАН ДЕ СЕНТ-ЭКЗЮПЕРИ


Антуан  Мари  Жан-Батист  Роже  де  Сент-Экзюпери 
(фр.  Antoine  Marie  Jean-Baptiste  Roger  de  Saint-Exup;ry,  29  июня  1900,  Лион,  Франция  —  31  июля  1944)  — 
французский  писатель,  поэт  и  профессиональный  лётчик...