Жил-был обычный человек.
И проживая скучно век,
Он не любил встречать рассвет,
Не замечал полет комет,
Но на прогулке как-то повстречал,
Того, кто что-то рисовал...
И он увидел на холсте,
Что знать не мог никто! Нигде!
Увидел он свой прошлый сон.
Он был признаться удивлен,
Тому, что кто-то написал,
Все то, о чем он так мечтал.
Такое буйство... Волн и света,
Как крик несчастного поэта,
Но вместо строк - прекрасный цвет,
Им кисть оставит яркий след,
В котором все, без лишних слов,
Понятно - он художник снов...
И всякий раз по улице шагая,
Искал художника, по сторонам взирая,
Стал замечать прекрасные цветы,
Художник спас его от слепоты...
Нередко так бывает милый друг,
Никто не понимает нас вокруг,
Мы прячем чувства где-то в темноте,
А кто-то их напишет на холсте.
Художник чужих снов
© Copyright: Владимир Казачок, 2015
Свидетельство о публикации №115062905094
Свидетельство о публикации №115062905094
Рецензии