Трудовой пот с лица утерев,
Здание офиса покинув тихо,
Он бы отдохнул, пожалуй, умерев,
Или постепенно превратившись в психа.
Шагами отмеряя улицы огни,
Такой ныне редкий ночной прохожий
Из тех, кто, кстати, тоже кое-что могли,
Но каждый же, пожалуй, что-то может. . .
Приди домой и быстро исповедь твою,
Как водится, устроит холодильник,
Зубная щетка в ванную твою
Укажет путь, а далее-светильник.
И щелкнет свет и следующий день
Глазами спящими вдоль улиц пронесётся.
Так, постепенно превращаясь в тень,
Работает он, верит, что добъётся.
Труд
© Copyright: Серафим Боград, 2015
Свидетельство о публикации №115062905088
Свидетельство о публикации №115062905088
Рецензии