Вечер пахнет сатирой и песнями сбитых пилотов.
В золотых волосах ни венка, ни даже духов.
В этой грязной квартире слагаются схемы полётов,
В этих красных губах разлагается слово «любовь».
Я гляжу, как они распинают в передней кого-то
Мириадами хлёстких, рычащих немецких слогов.
В волнах Рейна бесшумно колышутся мёртвые строки
Из твоих дневников и тетрадей, по милости рук.
У тебя в голове пляшут сорокалетние боги.
Ты вдыхаешь их запах и долго тестируешь звук,
Я справляюсь портвейном со спазмами связок и лёгких.
И приветливо кланяюсь гомону общих подруг.
Вечер пахнет сатирой и песнями сбитых пилотов...
© Copyright: Крис Аивер, 2015
Свидетельство о публикации №115062901272
Свидетельство о публикации №115062901272
Рецензии