Синяя линза страшно близка и вогнута.
Ночь бережёт хрупкий ласточкин обморок.
Сбитые птицы, греясь нестройным гомоном,
Смотрят из клеток крохотных съёмных комнаток.
Скалится циферблат, завывает скорая,
Треснула стрелка, крошится сахар колотый.
Быстрая тень ледяного спящего города,
Слышишь ли, как звонит по тебе колокол?
Вывернусь вон. Выберу направление,
Выведав у прохожего Будды верное.
Путаясь, утопая в снегу коленями,
С хохотом избегая силка и вертела, -
Нужен ли повод пробовать силы голоса,
Чувствовать ветер, скручивать штопор флюгера,
Если внутри, в горячей сердечной области,
Даже в смертельный холод ничто не умерло!
Не существует вечной зимы, я чувствую.
Это простой ключ от большого вымысла:
Даже сорвавшись, не изменить курса и
Утренним звоном в небо крыло вывести.
Синяя линза страшно близка и вогнута...
© Copyright: Крис Аивер, 2015
Свидетельство о публикации №115062901224
Свидетельство о публикации №115062901224
Рецензии