Есениниана

Я ВЕРНУСЬ

Желтокрылый вечер над Рязанью
Выткал в небе алый свет зари.
В унисон с есенинским дыханьем
На бору вздыхают глухари.

В ожиданьи сгорбилась избушка,
За окном луна роняет свет.
"Ты жива еще, моя старушка?
Жив и я. Привет тебе, привет".

Удалому дома не сидится.
на лихом саврасом скакуне,
Как мечта, летит он быстрой птицей
По стозвонной русской старине.

Сто ветров кричат ему вдогонку,
Сто дождей - жемчужная роса.
И звенит российская сторонка,
И звучат родные голоса.

"Не жалею, не зову, не плачу.
Все пройдет, как с белых яблонь дым",-
Скрипнул дед, слезу в рукав не пряча. -
Я не буду больше молодым..."

Да постой же, погоди немного.
Что ты рвешься шавкой на ремне?
Не Есенин ли поет Серега,
Не его ли удаль на коне?

Это он сквозь дождь летит вчерашний,
И невольно крестится рука:
Я вернусь к вам, брошенные пашни,
И к тебе, озерная тоска.

Я вернусь к вам, завтрашние степи,
Упаду в туман на берегу.
Не могу я сбросить эти цепи,
Не любить России не могу!


ПЕВУЧИЙ ХОРОВОД

Вижу свет костров осенний,
Слышу ропот буйных вод -
По Руси ведет Есенин
Свой певучий хоровод.

По ступеням старых лестниц
Он спускается в луга,
И ему навстречу месяц
Повернул свои рога.

Он идет в одежде белой,
В такт словами моросит.
Выбиваются из тела
Звуки песенной Руси.

Раздвигая ребре с хрустом,
Вновь рождается душа
И просторы новым чувством
Наполняет не спеша.

Звездопад жемчужный выпал
На пшеницу за бугром,
С головы до пят осыпал
Он поэта серебром.


ПОКОЙ

Почему мы жалеем годы,
Каждый день бережем, каждый час?
Видно, слишком из хрупкой породы
Высекали родители нас.

Не дай бог оступиться, забыться,
Опрокинуться, к черту, вверх дном...
Не прикрытое темя пылится,
И сжигается разум вином...

А Сергей не жалел себя. Годы
Не цедил, как осеннюю муть,
От хмельной и разгульной свободы
Не болел никогда и ничуть.

Он мечтал о былом и о новом
И звенел, как холодная жесть,
Чтоб простым и понятным словом
Над Россией своей расцвесть.

Чтоб когда-то придти с поклоном
В предзакатную синюю дрожь,
Просто так постоять под кленом
И серпом опоясать рожь.

Нет ни праздности в том, ни лени -
Лишь мальчишеской удали пыл.
Может быть, это был не Есенин,
Не гуляка с Рязаньщины был?

Кто ж тогда сквозь весенние дали
Говорит нам и машет рукой,
Что он в жизни своей отскандалил,
Что пора бы ему на покой?