Я воздух родных
не ворую -
даруют
листвой
их
кресты,
что в стих
мой
вросли,
озоруя
в дали
корневой
высоты...
Мне просто,
быть ростом
в том круге,
где Божьей
любви
колыбель,
качают
подруги
и други,
венчая
январь и апрель
надстрочною
дрожью
от света,
встречающего времена,
рождающие поэтов
влюбляющихся в имена...
Распяты над почвою
почки,
листочкам -
уже не до сна,
так смертник в тисках одиночки,
впадает в свободу без дна...
Я воздух родных не ворую...
© Copyright: Василий Муратовский, 2015
Свидетельство о публикации №115062809763
Свидетельство о публикации №115062809763
Рецензии