Зима, погост на небе тучи, срывается некрупный снег
И по дороге неказистой проложен свежий санный след.
Тиха природа, молчалива, не вскрикнет даже вороньё.
Кого хоронят в эту зиму? С землёй им так не повезло.
Была же осень, дожди были - земля, как пух – бери, копай,
А тут морозы застудили, земля, что лёд киркой не взять.
Но по обычаю народа мороз трещит или метель
Покойник должен вместе с гробом найти там вечную постель.
За санями идут с лопатой, присыпать надобно быстрей,
А то вон волки, да собаки вмиг доберутся до костей.
Теперь, как водится, усопшим, чтоб пухом им была земля,
А по тропинке им на встречу вновь сани едут не спеша…
Не зарастёт сюда дорога, лишь поржавеют ворота.
Она едина - всем до Бога, но не для всех она пряма.
Служители о том говорят, да прихожане челом бьют…
Уж очень туго в ум доходит – что в этом месте всех нас ждут.
редко ждут
© Copyright: Монастырский Валентин Алексеевич, 2015
Свидетельство о публикации №115062808553
Свидетельство о публикации №115062808553
Рецензии