Последний Поэт на Земле

Однажды, последний поэт на Земле вышел на террасу своего сада, в котором аккуратно и со знанием дела были расставлены камни привезенные им из разных уголков мира. Он их очень любил, и по долгу мог читать им стихи. Особенное чувство подхватывало его когда шел дождь, он практически никогда не упускал возможности вымокнуть до нитки, так и в этот раз. Была дивная дождливая ночь, он уселся в соломенное кресло, которое  установил посреди сада. Кресло ему когда-то давно подарила не очень известная, но обаятельной актриса, с которой у него, безусловно, был роман, он откупорил бутылку не дорогого  крепкого  вина и наполнил бокал, попытался закурить, но дождь заботливо не позволил ему это. Да, я совсем забыл, что бросил курить благодаря дождю, подумал поэт и дождь украдкой, под шум его мыслей, разбавил собой вино.  Сад камней, который он называл не иначе как садом философских камней традиционно молчал,  но в их молчании отчетливо прослушивался глубокомысленный контекст недосказанности.  Позади в доме, за окном, горела свеча, создавая  в саду достаточно света что бы не упасть. Грациозно расхаживая, он пронзительно читал стихи, а где-то далеко гремела гроза и разряды грома били точно под конец строфы, как будто подчеркивая важность слов. Это были самые свежие  стихи рожденные его душой, восхитительная импровизация. После, поэт сел в свой соломенный трон и улыбаясь еще долго всматривался в ночной горизонт.
Под утро стихла гроза с дождем,  солнце,  подхватывая  служение догоревшей свечи, своими первыми лучами объяло уснувшего человека,  которому суждено было проснуться уже в другом саду...