и снова стих...
Окутала житейский пылесборник.
Бумага снова, боль и карандаш...
Легли на пыльный терпеливый столик.
И снова стих... Июньский дождь помог.
Сгоревшему гореть какая маза?
А может просто летняя зараза
На мой порог под видом лишних строк.
Не спряталась чернильная душа.
И по бумаге мир разбросан словно.
Хотя, любовь к стихам уже прошла...
Вернее, это стало слишком больно.
Читай меня по слабостям моим.
По венам строк, в глазницах междометий.
Я Богом за свои стихи любим.
Я жизнью не любим за правды эти.
Свидетельство о публикации №115062807079