Вечер-сеятель устал и лег на крыше,
Зерна света уронил, не скрасив муть.
Да и я теперь понурый и остывший,
Отчего? Да разве скажет кто-нибудь.
Из лучей я светлый слог для ближних выткал,
Но плюют они и топчут полотно,
Разрезая душу мне ножами быта –
Хоть пиши, хоть вовсе смолкни – всё одно.
Но я буду рассыпать мотивы песен
Тем же светом, что поймать с небес успел,
Пусть я вовсе никому не интересен,
Да и сам себе до жути надоел.
Нет, не зря узор лучей на сердце вышит,
Не порву изящной вязи нежных чувств,
Даже если стану я бледней и тише,
Всё оставлю, ничего не захочу.
Сыпьте, звезды! В этом круглом желтом просе –
Пища духа, что сгорал в живом огне.
Все забудут – но стихи меня не бросят,
И когда-нибудь напомнят обо мне.
И когда-нибудь напомнят обо мне
© Copyright: Игорь Кабанов, 2015
Свидетельство о публикации №115062806222
Свидетельство о публикации №115062806222
Рецензии
