Зябнут птицы чуть живые,
Скрасив трелью шум листвы.
Будто раны ножевые,
В грустном поле стынут рвы,
Кровью ливней холодают,
И в моей душе испуг –
Я грущу и увядаю,
Как луга, как всё вокруг.
Вся истерзана, изрыта
Ты, осенняя земля,
Песнь моя тобой забыта,
И тебе я – будто тля.
Но молюсь тебе стихами,
В слове Русь и волю чту –
Не пойду за пастухами –
Муравьев тоски смету.
Лишь пойду я за любовью,
Будто странник, будто шут,
Одарю тебя собою,
Ничего не попрошу.
Я озерам сыплю в очи
Звоны песенных монет,
Ну а ты… ты – как захочешь,
Принимай меня, аль нет.
Стынет чувственная нота,
Словно я с тобою врозь,
Всё равно любить охота
Край, родимый мне насквозь.
Зябнут птицы чуть живые
© Copyright: Игорь Кабанов, 2015
Свидетельство о публикации №115062806155
Свидетельство о публикации №115062806155
Рецензии
