Кто захочет уйти, зову сердца не внемля. Высоцкому

«Не торопитесь в гости к Богу»,-
Так пел Высоцкий, умирая,
Но кони рьяные, дорогу
Не видя, мчались, всё сметая!
Душа его стремилась к воле,
Рвались все струны от печали,
Душа скорбела в тихой боли:
Поэтом так и не признали...
Обида, горечь растерзали
Израненную душу в кровь,
И сердце ныло, замирало,
Забыв про жизнь и про любовь.
Нарушив чашу равновесья,
Отчаянье взмывало вверх...
Как спрятать боль, что рвётся песней?
Остался только горький смех!
В тиши уж ангелы запели
"Такими злыми голосами",
И, заскрипев, открылись двери
В другую жизнь, но... Бог не с нами!
Ранимый конь хрипит, не слышит...
И только песнь звучит с надрывом,
А конь, срываясь, еле дышит,
Несётся с горки над обрывом.
Ещё пытался он немного
Стоять у самого... у края...
Не спел куплет! Его дорога
Оборвалась, в тоске сгорая.
Он умер, так и не дождавшись,
Поэтом чтоб провозгласили,
Признанья не было у власти,
Но все стихи легендой были!
По всей стране звучали песни
О друге, о горах высоких,
О том, что жил он, как кудесник,
И о полях для всех влюблённых!
Высоцкий пел, и песнь взлетала,
Хоть жизнь кометой промелькнула,
Любовь народная, как слава,
С ним вместе в новый век шагнула!