Только щепки летят и летят

Клены чувств студят сплетни, как снег,
Ветры злятся: любого согнем.
Что за время теперь, что за век,
Неужели не нужен я в нем?

Я и легок, и даже красив,
Но грущу, как застуженный плёс,
Ведь не знаю, кого попросить,
Чтобы новое в строки принес.

Словно я здесь не пел и не жил,
Как-то пусто и сумрачно тут,
Лишь на почве безверья и лжи
Деревца глупых песен растут.

Что с них взять? Не возьму и листа –
Хамство, пошлости из-под полы.
Где величие, где простота
Шелестящих напевов былых?

Нет отчаянных, звонких, лихих,
И печаль никому не нова –
Не гудите, пустые стихи,
Вас бы взять и пустить на дрова.

Больно, грустно… не скажешь всего,
Всё мгновенное, всё ерунда,
Только… рубят меня самого,
Хоть меня не срубить никогда.

Тот, кто сам до безумия крив,
Портит ласковый нежный мотив,
Из отесанных мертвенных рифм
Частоколом меня окружив.

И забор ладный, крепкий, большой,
Мол, для воли себя не готовь,
Но я бьюсь в эту стену душой,
Расшибаясь в словесную кровь.

Громче крикнут – я громче вдвойне.
Дрянь меня не насквозь проросла,
Жаль, что силы всё меньше во мне,
И порыв разметался, ослаб.

Будто я у любого в долгу,
Будто стихнет мой голос и взгляд –
Даже дров наломать не могу,
Только щепки летят и летят…