Исповедь графомана

Мои стихи сухи и беспредметны,
Расхристаны – завязочки пришей!
Они пройдут как дуновенье ветра,
Не колыхнув притом ничьих ушей.

Стихи мои дубовы и ветвисты,
Нелепы.
И скажу начистоту –
Мне б тормоза наладить и почистить,
Но я пишу… Не в стол – под хвост коту…

Несчастный кот!
С такого обращенья
Он стал как критик, зол, суров и строг.
Бывало, лишь читать начни творенье –
Так лапой вмажет! Мол, вперед урок!

Мои стихи – из праха каждый соткан.
Что молочусь – селедкою об риф?!
Полны наивных глупых философин,
Заезженных глаголов, жутких рифм.

Стихи мои желты и безобразны,
Исполнены, как день, едой и сном,
А тщусь – о главном, а хочу – о разном,
Хотя не в силах даже об одном.

Мои стихи чахоточно-болезны.
Так Лечащий сказал.
И потому
Они не то что вовсе бесполезны -
Вредны желудку, сердцу и уму,
Не мысли даже - называть стихами!

Но более себя их, грешных, жаль,
Стихи мои…
Да что - прочтите сами!
Хотя иные…круче их едва ль…