Печаль, высотой тринадцати этажей

Мимо лес.
Позади прошлого тихие стоны.
Впереди - как всегда.
Я одна подавала тебе патроны,
Когда твой прицел был направлен на меня.
Судеб нет. От твоей руки умереть не жалко.
Если ночи и дни не знали бы боли,
Зацепилась за нить бы,
И жизнью была бы довольна,
А сейчас мне не страшно.
Почти не тревожит сентябрь в начале лета.
Без истерик, спокойно и ровно,
Где-то
Я потерялась.
В догадках значения себя для других,
Растратив приоритеты на призрак,
Во сне
Я искала тебя, а нашла только крик
Своей собственной тени.
Разбавляя море сомнений,
Молча прошу не мешать,
Отойти
Или дать мне самой встать и уйти.
Я хотела бы знать,
Ждать или не ждать,
Но в любом случае ты себя береги.
Зло коварно кипит в душе,
И без видимых на то причин.
А нам еще жить и жить
До седин.
Печаль, высотой тринадцати этажей.
Куда здесь с моим романтизмом?
Хоть не раз помогал,
А точнее, уже миллионы.
Последний патрон на раскрытой ладони.
И осечки не дал,
Если бы из миллиона,
Ты хоть раз бы в меня стрелял.

27 июня 2015