Зимой в селе безлюдно
даже днём.
Одни сугробы.
Некого спросить:
какой из этих
Кузнецова дом.
По-моему, вот здесь
он должен жить.
Вхожу в избу.
Он у окна сидит.
- Ну здравствуй, дядя Федя.
Как ты тут? -
Старик, меня увидев, говорит:
- Старею вот.
Живу как все живут.
На койку куртку брось.
Садись за стол. -
Он глуховат,
не слышит мой ответ.
Благодарит:
- Спасибо, что зашёл...
А мне ведь восемьдесят восемь лет. -
Сжимаю кисть его сухой руки,
скрепляя близость
родственных сердец.
А он твердит:
- По крови мы близки.
Какой ты стал,
ну вылитый отец.
Я знаю, что имеет он в виду -
наследственное сходство
черт лица.
Конечно, есть во мне
любовь к труду
и к жизни,
но куда мне до отца!
Старик сутул,
морщинист и скуласт.
Что говорить,
и я давно не юн.
Белеет заоконный
чистый наст.
В душе звучит мотив
давно забытых струн.
Старик
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2015
Свидетельство о публикации №115062704328
Свидетельство о публикации №115062704328
Рецензии