Я - не тот

Люди проходят своей тропой,
Люди меня зовут.
Люди, поймите, что я - не тот
И до конца - не тут.

Может быть, в замке своём царю –
Огненный принц-грифон,
Может в мансарде на синей рю
Вижу парижский сон.

Может, гуляю в своём саду,
Где мой жасмин цветёт.
Тянут и машут  – я не иду,
Ибо мне всё – не то.

Всё – не такое, как замок мой,
Где чёрных башен рой,
Где караулят в пустом трюмо
Лица моих Пьеро.

Где отражения ждут во тьме,
Чтобы всю ночь плясать,
Где улыбаются луны мне,
И шелестят леса.

Чёрные ветви - и вен узор,
Кожа – и лунный свет.
Я воспаряю живой грозой
На огнекрылом льве.

Волосы хлещут среди лесов,
Словно полночный вихрь.
Я созываю ворон и сов –
Верных друзей своих.

Я созываю своих волков
С алым огнём в глазах.
Каждый из них услужить готов -
Стоит мне приказать.

Может быть, сон это, может - бред,
Может, больная блажь,
Только быстрее любых карет
Чёрный мой экипаж.

И он несёт через сон меня
По переливам рек,
Там, где над серой водой, звеня,
Падает первый снег.

Там, где приходит зима на рю,
Где я пишу свой сон
И отдаю его декабрю,
Чтобы вернуть весной.

В этой мансарде опять луна
В окна мои стучит,
И словно белые ленты льна
Вьются её лучи.

В этой мансарде я тоже я -
Только иной чуть-чуть.
Я подпираю ладонью жар
Лба – и гашу свечу.

И засыпаю – и вижу сад –
Та же луна, луна,
И серебрится её роса
В маковых чёрных снах.

И серебрятся глаза её,
И я в ответ смотрю.
Кто я? Безумный поэт-позёр
С лунной фантомной рю?

Рю этой нет, и меня порой
Тоже как будто нет.
Кто я? В трюмо хоровод Пьеро
Мне не даёт ответ.

Тот, кто ушёл в зеркала и вновь
Вышел из них – иным?
Кто призывает крылатых львов
В синем огне луны?

Кто сочиняет судьбу свою 
В тёмной мансарде – сам,
А по углам паутину вьют
Тени и голоса?

Тот, кого замок из чёрных снов
Как господина ждёт?
Кто я? Не знаю, мне всё равно -
Я всё равно – не тот.