а может быть, смерти нет

           Пью за ожидание смерти, называемое жизнью!
                (Синий каскад Теллури, Александр Грин)

           Волнуется море, на раз - размывая следы,
           цепочкой двойного плетенья увившие берег.
           Широкой ладонью спешащей куда-то воды
           стирает с песка, как из памяти нашей, потери.
                (Юлия Белохвостова)


что было тебе родным, 
рассеется, словно дым 
потушенного костра – 
пока он горит, играй.
пока он горит, танцуй: 
веселье тебе к лицу. 
до смерти ещё сто лет – 
а может быть, смерти нет?

но книга твоя горит, 
но речи твои – иврит,
кто сможет тебя понять?
лишь море тебе под стать:
бушует, гудит, зовёт, 
ломая весенний лёд;
а с юга несётся шквал...
не ты ли его призвал?

...у кромки шальной воды 
остались твои следы
полоскою кружевной;
сейчас их сотрёт волной.
а память – песка слабей,
и что остаётся ей?..
лишь шёпот волнам вослед:
"...а всё-таки смерти нет".





На "Эпиграф романтический" Выхода Из Под Контроля
www.stihi.ru/2015/06/18/9988