Амели не с Монмартра

В Париже,
в Париже
каштаны цветут.
На Монмартре
в Париже
в кварталах
спокойный уют.
Устроенность, сытость,
довольство.
Увидеть -
и не умирать!
Скопить, сэкономить -
и в сказку
умчать,
ту, что в Nete видать.
А в окно на «десятом»
маячит
реальность
из голубями
загаженных крыш.
Да, тут не Париж.
А в офисе грязном
пылиться «нетленка»,
и чайник со злобой шипит.
В том офисе перезрелая девка
лет десять уже «корпит».
Ей хочется замуж,
но «нет же достойных»!
Как нет и угла своего.
И нет за душой ничего.
Колготки, солярий..,
«наращиванье ногтей».
В бутик регулярно
красавица наша
идёт в выходной,
как в музей.
Стремиться
поддерживать
вид свой «товарный»,
взирая на толпы самцов.
С завидною частотой
отшивая
«колхоз»
или «козлов».
С тупым постоянством
«зарплату к зарплате»
в кубышку,
в носок, в депозит.
Так манит Париж,
так Montmartre
девицу манит.
И вот накопила,
билетик купила.
И здравствуй,
златая мечта -
Монмартр у ног,
красота!
Но к вечеру
ноги устали,
клошары
заметнее стали,
И сколь ни бродила
девица
не встретила
Доминика Пинона,
а повстречала
пижона,
что отбрал кошелёк.
Вернулась в отель,
на утро - домой.
И депресняк на
пару недель.
Впредь зареклась
не верить той чепухе,
придумал что
Жан-Пьер Жене.