В разгар зимы все сны впадают в лето,
и хочется обыденных чудес –
панама, майка, шорты, сандалеты
и бархатный прохладный темный лес.
Входя в него, почувствуешь, что спятил,
и заподозришь – что-то здесь не то.
Радист пернатый, сумасшедший дятел
стучит: три точки, три тире, три то...
И в воздухе железный вкус тревоги,
пространство необъятно вдоль и вширь,
и вырастает, словно гриб под ноги,
горячий белый камень Алатырь.
Пройдя его и ведьминые кольца,
окажешься в неслыханной глуши,
где звякая тихонько в колокольцы,
благоухают ландыши души.
И свет плывет, как в севшем мониторе,
куда ни плюнь – везде хухры-мухры.
Пора обратно в раскаленный город,
в объятия убийственной жары.
Спасаясь от нее в кафешке пыльной,
закажешь как бы в шутку – белый снег.
И тут же на весь мир звенит будильник.
Глядишь в окно – и в самом деле снег.
26.06.2015
Зимний сон
© Copyright: Василий Ганжа, 2015
Свидетельство о публикации №115062607913
Свидетельство о публикации №115062607913
Рецензии
