melancholia

Взгляд останавливается на пламени.
Это небо горит, но никто не видит,
Ведь пожарная каланча в мегаполисе
Существует только как сувенир.
Птичий трепет, безумство ласточек.
Этот цвет безымянный. Снимаю
С глаз бинты слепоты
И развязываю ее узелки на память.
Запах влажных осиновых листьев,
Мусора
И приветствий, сырых, как оставленные под дождем газеты.
Небо рябит. Ветки деревьев складываются в формы,
Которым нет описаний (спасибо).
Я разговариваю с тобой шепотом.
Небо, как флаг протестующих, поджигать приходится,
Чтоб я услышала зов.
Треугольники проводов, квадраты советских стекол,
Тусклый отсвет с привкусом чая,
Тень бродяги среди кустарника –
Привиделась?
Ты видишь,
Какого цвета сейчас горизонт на юге,
Как нежны стены
И одиноки голуби?
Тлеющий окурок в тонких пальцах,
Грубые куртки,
Пространство, собранное из цветного стекла,
Распадается в моем зрении на фрагменты.
Та тень бродяги среди кустарника…

Это ты приходил?

*

Треснувший перламутр морских ракушек –
Такое сегодня небо.
Солнце не всходит.
Ветер причудлив, память настойчива
И извлекает из горла
Белые стены замка (нет, санатория),
Холодный песок
И смех – дьявольский, так как приносит счастье,
Такой доводится слышать раз в жизни.
И, достав это все наружу, память
Остается, как андерсовская русалочка,
Немой.
Мы сидим, и шум рвущегося,
Ненаступающего рассвета
Похож на прилив.

*

Мы встречались только лишь за просмотром
Очень старых музейных картин,
Прочтеньем стихов, похожих на пыль,
И еще перед черным скелетом лося,
Ракушками наутилусов,
Макетом археоптерикса.
Этот запах…
И когда вдруг
Я случайно забрела в настоящее
И по ошибке заговорила с будущим,
Ты исчез.

Ты, манекен из черно-белых фото 19 века,
Деревянных игрушек и следов от пуль
Давно умершего солдата.

Мой папа.

*

Кукла без правой ноги,
Плюшевая змея с поцарапанным боком,
Книга китайских сказок,
Сдувшийся красный воздушный шар
И звук, когда по нему провести пальцем –
Будто в уши вливают мед,
Шоколадный торт Кардинал,
Пластиковый бобр,
Смятая бумажная птица,
Подставки для яиц всмятку –
Как в мультике про Царевну Несмеяну,
Рассыпать бисер и собирать его, будто Золушка,
Играть, словно пропал голос,
Смотреть на ласточек.
Мама говорила: нет, я не хочу играть,
У меня есть взрослая жизнь – вот уж игра,
Интересней кукол.
Я верила и взрослела.
А оно вот как….